Füßlinge aus Seide. So, so. Wird mir der Fehdehandschuh hingeworfen, bin ich jedenfalls noch satisfaktionsfähig. Schwacher Trost. Brauche ich Trost - bin ein glücklicher Mann. Eröffne hiermit den Füßlinge-Krieg. Seidensöckchen als Signalverstärker, meine Resonanz- schwingung suchend. Soll ich nun gebrochen oder nur gefügig gemacht werden. Bin doch schon gefügig. Eben noch verzückt bei der Fußpflege beobachtet. Würde sie schon gern verstohlen berühren. Alarmierend. Obsession aus dem Setzkasten eines ausschließlich hedonistisch gedachten Eklektizismus. Ernte nun die bittere Frucht. Wenn als Hoffnung nur die Hoffnung bleibt. Wie eine Schlacht planen, bei der es keine Opfer geben darf. Zwei Seelen wohnen, ach! Die Geschichte nimmt also ihren Lauf.