Füßlinge aus Seide. So, so. Wird mir der Fehdehandschuh hingeworfen, bin ich jedenfalls noch satisfaktionsfähig. Schwacher Trost. Brauche ich Trost - bin ein glücklicher Mann. Eröffne hiermit den Füßlinge-Krieg. Seidensöckchen als Signalverstärker, meine Resonanz- schwingung suchend. Soll ich nun gebrochen oder nur gefügig gemacht werden. Bin doch schon gefügig. Eben noch verzückt bei der Fußpflege beobachtet. Würde sie schon gern verstohlen berühren. Alarmierend. Obsession aus dem Setzkasten eines ausschließlich hedonistisch gedachten Eklektizismus. Ernte nun die bittere Frucht. Wenn als Hoffnung nur die Hoffnung bleibt. Wie eine Schlacht planen, bei der es keine Opfer geben darf. Zwei Seelen wohnen, ach! Die Geschichte nimmt also ihren Lauf.

In immer wieder freudiger Erwartung ätherischer Öle. Ritual Fußmassage. War mal wesentlich weniger mühsam. Ergebnisorientierung und Chillkoeffizient schwingen nicht mehr im Einklang. Puppet on a Superstring. Geborsten oder diversifiziert - Sandkorn meiner Ästhetik im Getriebe ihrer Geheimnisse. Muss mühevoll Leichtigkeit generieren. Keine Blöße geben. Kein Massageöl verschütten. Waden zum Schluss mitmassieren. Verwöhnprogramm. Mein verspannter Rücken als Reflexzone. Koketter Überschlag. Denn sie wissen genau, was sie tun. Beginne nun und danke der Schöpfung dafür.